panducho (panducho) wrote in litkonkurs_spr,
panducho
panducho
litkonkurs_spr

  • Mood:

Тексты, быть может, хотя бы отчасти близкие к тому, чтобы называться поэтическими

Эх, Робин...


Эх, Робин, Робин, где же ты?!
Где тот задор, та смелость?!
Где лук и стрелы, где бои
За нищих, за безбедность?!

...

Тогда пора мрачнейшая
Стояла в зЕмлях Англии.
И мучились старейшие
И дети их крестьянские;
Наивно ждали рыцаря,
Чудес его явления,
Что всё уладит быстренько,
Надежды вспыхнет искорка,
К врагам придут отмщения.

Не все, конечно, верили
В конец волшебно-сказочный.
Но вот в одном селении
Возникнул раб наказанный.

И вдруг сказал невольникам,
Причём уж как-то весело,
Что, мол, в лесУ разбойники,
Что ловкие, как бестии,
Воруют у хозяина,
Воруют у богатеньких.
Несут еду крестьянину,
Зерно дают селянину,
Детей спасают маленьких...

...

Вот так молва про подвиги
Гуляла по селениям.
Нашлись её поборники,
Нашлось в ней утешение.

Молился люд за Робина,
Его стрелков из ШЕрвуда,
Но власть тряслась за золото,
Ведь спрятать толком некуда.

И знать грозила пыткою
Простому населению,
Чтоб все забыли искорку,
Предали веру в истину
И врали поколению...

...

Теперь, герой, уж нет тебя.
Звучат баллады, песни
О том, что каждая стрела
Дарила зов надежды.

Теперича не те века,
Но...Робин...вот бы снова
Настала здесь, сейчас пора,
Где люди ждут героя...

Эх, Робин, Робин, Робин...


Поэзия - это...

Поэзия напоминает джаз,
Где во главе - импровизация,
Где глуховато раздаётся бас,
ЧтО создаёт особенный контраст,
Когда льёт из трубы вибрация.

Поэзия напоминает джаз,
Где заготовка - лишь эмоции,
Где пианист с ударными на раз -
Без отработанной пропорции -
Рождают изумительный экстаз.

Поэзия напоминает джаз,
Где музыканты стуками сердец
Переплетают, словно бы венец,
Свой мелодично явленный рассказ.

Поэзия напоминает джаз,
Где будоражат фибры естества,
ДарУя истинную веру в шанс,
Что под конец раскроется душа.


Апрель.

Берёзок ветки индевеют,
Покрыта слякотью тропа,
Моя желанная пора,
Увы, фланирует с метелью.

Когтистый хлад терзает руки
И сквозь рубаху грудь мою.
Но грезить не перестаю
О том, в какие закоулки
Мне забрести ещё придётся,
Чтоб отыскать тот самый взгляд,
Который так рассеет хлад,
Как не рассеет пылкость солнца.


Tags: литературные курсы
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments